No creo que seas tan morbosa.

(  Dejando atrás esa mentira enorme que los tien atrapados día y noche, me sumerjo en mi interior y me pregunto quién soy. Cuántas veces ya? Soy como el niño que soñaba en grande.. O soy el sueño hecho pesadilla. Me contradigo con mi pasado, y sus argumentos son tan acertados como hirientes. El tiempo y las ganas me permiten ver las cosas un poco más claras. Qué es lo que necesito? Vale la pena el dolor y la gran espera? Supongo que la libertad tiene su precio. Y si antes estaba en lo correcto? Y si todos tenían razón? Es mi mente la que debe crecer, la que debe madurar. La que debe entender que me equivoqué tantas veces. Soy yo el que espera sentado, el que mira desde afuera. El que viajaría unos años atrás y la besaría sin miedo ni culpa. Como siempre las mentiras que encuentro en el camino se aferran a mi piel, impulsados por tus labios rotos y tu febril vientre. O es tu forma de sanar? 
Tus fantasías veo en mis sueños.
Despierto cada mañana con un agujero en el pecho.  )